Ты присела на край кресла, прямо и грустно взглянула мне в глаза. И мне показалось, что ты захотела проникнуть в мои мысли. Почувствовать меня сейчас. В несколько секунд несколькими фразами ты предложила себя. Так просто предложила себя. Влила в это пустое пространство свою жизнь, свое отношение. После опустила глаза, свои красивые печальные глаза, поправила длинные волосы. И не улыбнулась. Я ответил: «Спасибо». Ты сказала: «Это не шутка». Мы засмеялись. И время вновь стало обычным, словно смех – это колокол.
Я подумал, что двух пациентов для меня будет много. Практика неожиданно закончилась. В ней больше не было смысла. Все это время она доставляла лишь боль. Больше не хотелось лечить людей. Хотелось лишь просто быть собой. Всё это время я играл чью-то роль. Мой текст, мое выступление, моя жизнь пылились на полке, заведующей которой была Мойра. Свой входной билет я передал неизвестному мне человеку, но он не вернул мне его. И доступ закрыт. Но мне больше не хочется тратить время на другие роли. Хочется просто жить. Но сначала необходимо поставить точку.
Эту грусть, которая блестела в твоих глазах, я уже видел. Я ее исследовал, вытягивал из нее нити. Были и золотые. Кто-то когда-то «не видел смысла фиксировать». «Так и я не хочу» больше быть доктором. Идеальная ситуация – это ты в постели психоаналитика. Белые простыни, импрессионисты на стенах, коллекция фильмов, платки, музыка и алкоголь. И, конечно же, слезы.
Я почувствовал себя на рынке. Товаром была любовь. Я был продавцом любви на «рынке товаров». Но отдавал ее даром. И ничего никогда не получал взамен. Трехлетний комфорт с «купированными» чувствами довел продавца до исступления.
Я продаю любовь вместе с пакетом «нереализованного психолога». Проникаю в мысли, но всегда встречаю то, что потом невозможно забыть. В этот момент превращаюсь в часового и хожу по кругу за руку вместе с больным до его полного выздоровления. И часто встречая пациентов, больных своим прошлым, мне кажется, я сам заразился таким же нездоровым осознанием происходящего. Может быть сейчас, именно я нуждаюсь в лечении. Но нет рядом спин-доктора способного, изменив реальность, контролировать информационные потоки. Или заблокировать.
Я бы хотел посмотреть тебе в глаза. В них сейчас грусть и неизвестность. Я это чувствую. Но ты мне необходима. Больше чем воздух. Я хочу, чтобы ты была в моей крови. Была моим отражением, моим продолжением. Не жила моей жизнью, а дышала и любила в своей. Создавала в ней цвета и краски. Ты так красива и умна. Ты можешь протянуть мне руку. Открыть мои глаза. Понять и увидеть меня. Забыть все, что с тобой было, положив перед собой новый лист бумаги. Я дам тебе ручку, ты сможешь создать на нем все, что захочешь. Ты будешь автором этой невыдуманной жизни. Этой бесконечной истории. И пусть «парки ткут свою реальность».
P.S. И знаешь, это была не ты.
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
